Tal
vez, a mediados de agosto de aquel verano, la culpa la tuvo el asfixiante calor
que derretía la razón e invitaba a la locura en el centro de Nueva York.
En
la consulta del dentista, donde yo trabajaba como asistente, las ventanas
permanecían abiertas de par en par. Los ventiladores habían perdido su eficacia.
El aire se tornó tan denso y pegajoso que lo hacía irrespirable. Noté cómo los
chorros de sudor se deslizaban en zigzag a lo largo de mi espalda y
empapaban por completo mi ropa interior. Necesitaba salir de allí antes de que
aquel
blanco e impoluto uniforme se me pegara al cuerpo como una segunda piel.
Una
cálida brisa me acarició el rostro al alcanzar la calle. Intenté recuperar el
aliento, sin darme cuenta de lo que en ese momento sucedía a mi alrededor. Cuando
recobré la calma, percibí un leve murmullo muy distinto a los habituales sonidos
de la ciudad. Despertó mi curiosidad. A medida que me acercaba a su origen,
creció hasta convertirse en una enorme algarabía. La gente, emocionada, lloraba
y se abrazaba con desconocidos.
Pensé
que habría ocurrido alguna desgracia, pero sus caras expresaban alegría, a
pesar de sus lágrimas.
—¿Qué
ha pasado? —pregunté desconcertada.
—¡Japón
se ha rendido! ¡La guerra ha terminado! —respondieron a voces.
Aquella
noticia me hizo tan feliz que me uní a ellos para celebrarlo. Todas las guerras
eran terribles, pero esta había sido mucho más cruel. El sufrimiento provocado
por la pérdida de millones de vidas sería inolvidable.
Al
conocer la maravillosa noticia del fin del conflicto bélico, las calles fueron
tomadas por la multitud.
Por
mi parte, tenía muchos motivos para sentirme muy dichosa por el cese de aquella
terrible guerra. Llegué a los Estados Unidos en 1939, tras la ocupación nazi de
mi país, Austria, escapando de aquel infierno junto a dos de mis hermanas. La
otra fue enviada a Oriente Medio. Jamás volví a ver a mis padres. Ambos murieron
en el Holocausto.
Pero
frente a Times Square, me sucedió un hecho, tan excepcional como inesperado,
que marcó mi vida para siempre. De repente, noté que alguien me tomaba muy fuerte
por la cintura, envolvía mi cuerpo con firmeza en su abrazo y unía sus labios a
los míos en un apasionado beso. Fue imposible evitarlo.
En
cuanto pude, me liberé de sus brazos y le planté cara.
—¿Cómo
te atreves? —le pregunté muy ofendida a aquel marinero tan desconsiderado.
—Perdóname,
no ha sido mi intención molestarte. Me he dejado llevar por la emoción y la
euforia del momento.
Me
explicó que me tomó en sus brazos porque vio a una enfermera y estaba muy agradecido
con todas ellas. Le habían cuidado con gran dedicación durante su convalecencia
por una herida de guerra. No se trató de algo romántico, sino que fue su forma
de decir: «Gracias, la guerra ha terminado».
Tras
el beso, nos separamos con rapidez. Ni nos presentamos ni mostramos ningún
interés por intercambiar nuestros nombres. Jamás volvimos a vernos.
No
tuve conocimiento de la existencia de esa fotografía, que plasmó el preciso instante
de lo sucedido aquel día, ni de su enorme trascendencia hasta la década de los sesenta.
La vi por casualidad en aquel libro, «El ojo de Eisenstaedt», del conocido
fotógrafo Alfred Eisenstaedt.
Había
dado la vuelta al mundo y se había convertido en todo un símbolo. Reconocí mi
figura, mi ropa y, especialmente, mi peinado. Era yo, sin ninguna duda. Por un
segundo, creí estar de nuevo en medio de aquella locura y las lágrimas fluyeron
solas.
Con
el tiempo, a los medios de comunicación se les ocurrió organizar nuestro
reencuentro. Se efectuaron nuevas fotos y recibimos un tratamiento estelar en todas
las noticias, pero no era lo mismo. Todo había cambiado. Ya no éramos ni aquella
joven enfermera ni aquel apasionado marinero. La blanca curvatura de mi espalda
había desaparecido, así como el ímpetu de George.
Ya
no flotaba en el aire el aliento de fuego de la guerra, de aquella devastadora
barbarie que acabó con sesenta millones de personas. Aquella mágica sensación que
provocó la victoria se había vuelto pasado. Tan solo éramos dos ancianos en
Times Square, dos desconocidos a los que la historia quiso mantener unidos para
siempre por un gesto de cariño.
Esta
es la verdad de un beso que se volvió eterno, aunque había nacido para el olvido.
Relato con el que participo en el Concurso #HistoriasdelaHistoria de zendalibros.com
Fotografía de Alfred Eisenstaedt.
